Небо - летать,
Земля - ходить,
Воздух - дышать,
Время - жить
заглянул в гости, к самому себе, беседую,
в темноте безмолвно, страницы памяти, переворачиваю,
в книге жизни моей, все страниц, прибавляется,
кто же летопись пишет, чье перо сквозь миры, пробирается?
правда бывает, спектакль замирает, останавливается,
декорации да актеры кажутся забытыми, суть не меняется,
чувствую, туман вокруг глаз, рассеивается,
кукловод за ширмой, подмигивает, посмеивается…
Я с легкостью становится Мы, стоит ему остаться на едине с самим собой.
О чем поет тебе вечерняя прохлада?
О чем поет Ра устало устремивший свою лодку за горизонт?
О чем поет полное жизни море?
Рисуешь ли ты пальцем по звездному небу?
И оживают ли твои фигуры?
Когда треугольник тяготеет к треугольнику, это не день святого Фомы.
